重生后我不听话了

1 二十岁
林晚是被疼醒的。
那种疼她太熟悉了——胃里像有人在拧抹布，一抽一抽地绞着，从胃部往上蹿，一直蹿到喉咙口。上辈子最后那半年，天天都是这么疼过来的。
她下意识去摸床头柜，想找那个装止痛药的小瓶子。
手伸出去，摸了个空。
不是没摸到药瓶，是整只手悬在了半空中。
林晚愣住。
她记得那个床头柜。出租屋里那张十平米的床，床头柜紧挨着墙，伸手就能碰到。那个装止痛药的小瓶子就放在最顺手的位置，白色的塑料瓶，盖子上落了一层灰。
她每次疼醒，闭着眼睛都能摸到它。
但现在，手伸出去，什么都没碰到。
她想起最后一次摸那个瓶子那天。药已经吃完了，她摇着空瓶子，听着里面最后几粒药片滚动的声音，想：明天得去买药了。
但明天没来。
那个“明天”，她死在了病床上。身边没人，手机里有一条没发出去的消息——给她弟的，“姐病了，来看看我吧”。
他没回。
林晚睁开眼。
入目是一片发黄的天花板，墙角挂着蜘蛛网，吊灯是那种老式的圆形日光灯，有一根灯管已经发黑，不亮了。
这灯她认识。
这是**家——不，是她娘家的灯。她二十岁之前住的那间小屋，那张一米二的硬板床，那个永远关不严的木头窗户。
她猛地坐起来。
低头看自己的手——没有皱纹，没有针眼，没有化疗留下的青紫淤痕。干干净净的，指甲是圆润饱满的，指腹还有一点薄薄的茧——那是以前在工厂打工磨出来的。
她伸手摸自己的头发——长的，一直到肩膀。不是后来化疗剃光之后那个光溜溜的头皮。
她摸自己的胃——不疼了。
一点都不疼了。
她掐了一下自己的胳膊。
疼。
又掐了一下。
还是疼。
林晚坐在床上，愣了很久。
窗外的阳光从木头窗户的缝隙里漏进来，落在地板上，一道一道的。空气里有股淡淡的霉味，和上辈子一模一样。
她想起上辈子最后那些日子。
想起工厂里的机器声，轰隆隆的，从早响到晚。
想起她住的出租屋，十平米，月租三百，窗户漏风，冬天冷得睡不着。
想起她攒了八年的三十万，一笔一